Едва к микрофону
Подходит она,
Как всей микрофлоре
Приходит хана.
Нахальные мухи
Уже не жужжат —
И немы, и глухи,
Бессильно лежат.
И крови горячей
Не пьют комары —
Стенают и плачут,
Забыв про пиры.
Забившись под парты,
Букашки орут:
«Когда же театры
Тебя разорвут?
Доколь Мельпомене
Сидеть не у дел?
Вруби-ка на сцене
Пятьсот децибел!
Аншлаги в La Scala,
Триумф в l’Opéra,
Безумные залы…
Пора, брат, пора!
Мы вольные птицы —
Нам надо летать!
Забудь про убийства,
Начни созидать!»
Букашки, букашки,
Вы просто смешны:
Ораторше ваши
Мольбы не слышны.
Мы молимся с вами,
Букашки, пока
Побелка кусками
Летит с потолка.
1999